Confesiones de un oriental cuerdo, en desacuerdo

W. Darío Amaral

“Si a ciencia cierta supiera de que mi alma pudiese valer al menos dos o tres centavos de un dólar, no dudaría en ofrecerla al primer postor que corriese el riesgo de pagar esa miseria por ella. Pero el dilema venía siendo desde hacía tiempo el mismo: no encontrar siquiera el más zopenco y carcamán interesado en adquirir tamaño esperpento. Estaba claro que comenzaba a padecer las previsibles secuelas de haber hecho oído sordo a todo aquello que no tuviera alguna relación con lo que creía ciegamente podría trazar la accidentada línea de mi destino de escritor. En mi mundo no parecía existir con claridad un divorcio entre el escritor que pretendía llegar a ser y el hombre que en verdad me estaba convirtiendo; fracasar como escritor significaba para mí fracasar también como hombre.”

El monstruo sigue vivo

Ana G. Broggio -  Ma. Ximena Rodríguez Molinari

En 1818 una mujer joven escribió una novela de alcances insospechados. Lo hizo en la Europa post napoleónica y agonizante, marcada por la escasez, el frío y el desencanto. Fue una época de entierros prematuros y ahogados aparentes que luego resucitaban, de disecciones y discusiones sobre anatomía, de traficantes de cuerpos, del galvanismo y de la búsqueda incesante de una respuesta para el misterio de la vida.

Vivimos en un mundo de mitos y discursos que interpretan la realidad y es tal la fuerza de esas construcciones que son el cristal por donde observamos el devenir de las cosas. Si estas narraciones son ciertas o no, poco importa, ya que reflejan saberes, temores y estereotipos que nos constituyen.

Hoy, como creadores de “monstruos”, robots, androides, replicantes o ciborgs tenemos nuevos “espejos negros” para contemplarnos como especie. La pregunta que queda en el aire es: ¿hasta qué punto nos hacemos responsables del devenir de nuestras creaciones? O bien, ¿nuestras creaciones deberán hacerse responsables de nosotros?

Surco marcado

Ramón Jiménez Sosa

—Chevalier. Qué curioso. Como Maurice.

—En efecto, como Maurice. Como veo que conoce franceses, le pregunto mon cher ami, por otro. ¿Conoce a Petain?

—Algo me suena. ¿A qué se dedicaba?

—Militar. Busco una calle en Montevideo con su nombre. ¿Sabe dónde es?

—No me doy cuenta. Si tiene mucho interés puedo ir hasta la librería a buscar un mapa —dijo Ovidio.

—No se preocupe. La encontraré.

—¿Tiene familiares en esa calle?

—No. Vine a escupirla.

—¿Se vino a Montevideo a escupir una calle?

—Oui. ¿Podrá creer que es la única capital que tiene una calle con ese nombre?

Hitachi

Julio César Guianze

“Después de pagar, Gastón y Franquito cruzaron la calle con la caja y las latas. Esquivaron la boletería y se sentaron en el mismo banco de siempre: el que está debajo del alero y de espaldas al nicho de vidrio de la virgen de Luján, que los miraba fijo, sordomuda, con los ojos de yeso pintado, como si tratara de evangelizarlos telepáticamente.
Abrieron la caja y destaparon las latas sin hacer caso del semicírculo de asco, murmullos y risitas que se armó cuando el tufo empezó a crecer.”

El estampido de la entraña oriental

W. Darío Amaral

“El neouruguayo será por sobre todas las cosas, un lumpen trasterrado sí, embestido de un desamparo tan indómito como la noche que lo doblegará hasta diluirlo en el reflejo imperturbable de un exótico mar egeo. Y allí, en el azogue de la ribera, sin pampero, sin cruceras que se mordisqueen su propia cola, sin octavas ni lanza de tacuara a la que aferrase, ha de fenecer tan leve como un adagio, sin que nada, nadie y ninguno le rememore quien pudo haber llegado a ser en otras lejanas latitudes y calzando un par de zapatos de otra talla y suela. A fin de cuentas, cada individuo es, tras un acicate de gracia, también un himno destruido.”

Alambre de púa / Razor Wire

Arlin Buyert

Traducción de Laura Chalar

La antología Alambre de púa / Razor Wire es un proyecto ambicioso y compasivo, que Arlin Buyert inflama con la autenticidad de su experiencia en desarrollar un programa de poesía en el Penal de Lansing. Quienes hablan son hermanos, hijos, amigos. Culpables o inocentes, cada uno de ellos guarda en su mente “recuerdos rotos que dejan sin aire a [su] corazón”. ¿Qué puede hacer cualquiera de nosotros cuando se equivoca en una nota? Como hace la hija de un recluso, recordada siempre al piano: empezar de vuelta. Estos poemas nos recuerdan que las palabras pueden darnos segundas oportunidades. Pueden salvarnos.

               

 Razor Wire Anthology is an ambitious and compassionate project, one Arlin Buyert infuses with the authenticity that comes from his experience facilitating a poetry program at Lansing Prison.  The speakers are brothers, sons, friends.  Guilty or innocent, each holds in his mind “ruptured memories squeezing the air from [his] heart.”  What can any of us do when we miss a note?  Like one inmate’s daughter, remembered best at the piano: start over.  These poems remind us that words can give us second chances. They can save us.

Melissa Fite Johnson

46 cuentos

Arturo Rodrigo Farinha

Llámalo libre albedrío, destino o karma. A Matías no le salían bien las cosas desde hacía mucho tiempo. Era un muchacho delgado de 25 años, de cabello negro y ojos grises. Había abandonado los estudios hacía un largo tiempo y desde entonces había saltado de trabajo en trabajo sin éxito. Ahora se desempeñaba como mensajero en una empresa. Su labor consistía en arrastrar un carrito conteniendo sobres y paquetes que dejaba sobre los escritorios de los empleados o de las secretarias de los ejecutivos. Trabajo tedioso si los hay, pero que Matías cumplía con placer. La monotonía de la tarea lo relajaba y le permitía ver a Lucía, una administrativa del tercer piso que lo tenía fascinado.

Cuando eso acecha

Andrea Arismendi Miraballes

Prólogo de Gustavo Espinosa

Ella era silvestre como aquellos ratones que una vez encontró en un nido abandonado (seguramente la mamá ratona habría sido cazada por algún otro bicho, más grande e incapaz de valorar el infortunio de sus hijitos) y que Norma, su madre, luego de unos días ahogó en un balde rebosante de agua porque sostenía que se iban a morir de hambre igual. Juanita no supo qué hacer para defenderlos. 

Confesiones crudas de una treintañera

Victoria Vera

Ilustraciones de Florencia Parada

Prólogo de María Esther Burgueño

Soy la astronauta a la que se le cortó el cable que la unía a la nave espacial.

Uruguay se filma. Prácticas documentales (1920-1990)

Georgina Torello (Editora)

“En el caso de países cuyas tradiciones cinematográficas —antes que una evidencia reflejada en las antiguas carteleras de los diarios y en las memorias audiovisuales de varias generaciones de ciudadanos— son auténticos objetos por construir, la necesidad de historias nacionales que organicen una filmografía dispersa, y en ocasiones diezmada por múltiples causas, resulta imperiosa. En este aspecto, entre otros, reside la profunda originalidad de Uruguay se filma. Prácticas documentales (1920-1990).”

 Del posfacio de Pablo Piedras

Género Oriental (Fantasía - Terror - Noir - Ciencia Ficción - Cosas raras)

Inglaterra tiene su tradición de ghost stories. Francia, su grand guignol.  Estados Unidos, su Weird Fiction. Japón, sus kwaidan. En Uruguay tenemos un puñado de “raros”, que según Ángel Rama no escriben fantasía, sino que “interpelan a la Naturaleza”.
Aquí van, entonces, más raros. Gente sin prejuicios y hasta con orgullo de serlo. Gente sin respeto por el Realismo, que escribe cuentos de ciencia ficción, terror, fantasía, policial o, por no haber mejor forma de definirlo, cosas raras.

Relatos de:

Andrea Arismendi

Nina Blau

Horacio Cavallo,

Eduardo Cuadrado

Carolina Cynovich

Pablo Dobrinin

Juan Andrés Ferreira

Luis Gómez

Darío Iglesias

Matías Larramendi

Pedro Peña

L. F. Phipps

Melina Regalini

Lucía Rehermann

Mercedes Rosende

Renzo Rossello

Rodolfo Santullo

Brunella Tedesco

Henry Trujillo

Bolivar Viana

Guzmán Vila

Edad de Hielo / Ice Age

Brian Daldorph
Trad. de Laura Chalar

Alzheimer

invierno

en su rostro, cerebro, manos.

el invierno ha llegado

y el invierno lo sigue de cerca.

Primero cortaron los pinos

Pablo Fernández

El ómnibus ruidoso pasa bajo el arco
recorre la principal
y nos deja en el parador
percibo el aire distinto apenas bajar
mi abuela carga el bolso
caminamos tres cuadras largas hasta el chalet.

Fútil

Santiago Monzón

En el camino todo brillaba mucho, tal vez por la hora que era, agarró su celular para saber la hora y estaba apagado, sin batería, miró su muñeca y el reloj tenía las manecillas detenidas, le preguntó al chofer pero extrañamente no obtuvo respuesta, volvió a preguntar pero el conductor tenía sujeta la mirada en la calle, y no pudo ver sus ojos en el retrovisor a causa de unos oscuros lentes que llevaba puestos, así que bajó la ventanilla, comenzó a sentir un olor en el aire a sal, y supo que era la hora correcta.

Cierzo y otros textos

Laura Chalar

pensándolo bien, esto me gusta más que desaparecer, me gusta casi tanto como caminar por la Ciudad Vieja en una mañana de sol almidonado, limpia como una sábana, y ver cómo los abogados caminan hacia sus empleos con los trajes planchados y las polleras frescas, cómo los balcones se alargan al cielo y el puerto brilla a la vuelta de la esquina, me gusta casi tanto como mi jardín escondido donde reina una torcaza sobre la plebe de chingolos

Bifrost

Marcelo Damonte

Todos los locos han venido a parar a este barco. Quién sabe cuál sea el motivo. Oswald es brasileño, aunque nunca dijo el lugar exacto de su procedencia. Lo encontramos en una isla de las tantas que brotan en la confluencia del río Negro con el Amazonas, cerca del puerto de Manaos, en ocasión de poner pie a tierra para conseguir unos troncos gruesos para reparar los postes que sirven de sostén al techo de la barcaza; estaba sentado en posición de loto, masticando pedazos de carne reseca.

No quería subir al barco, tenía los ojos rojos y la mirada perdida en algún lugar ignoto, en otro planeta. El sol y el hambre habían hecho presa de él. Según oí que le confesaba a Ángela, había vivido entre los caribes y había probado la carne humana. Ese hombre delira permanentemente, de eso no cabe la menor duda. No prueba bocado regularmente y casi no bebe agua. Habla muy poco, y cuando lo hace no cesa de repetir que quien come carne humana no necesita alimentarse por mucho tiempo. 

Menú de guerra

Julio Cesar Guianze

Yo tenía frío, estaba cansado y me dediqué a mirar por la ventana.

Mamá preguntó:

—¿Por qué, doctor?

El médico explicó el proceso, su origen, les efectos inmediatos y las consecuencias finales. Después, enumeró los saberes y las posibilidades de la ciencia moderna.

Mamá volvió a preguntar en el mismo tono:

—¿Pero por qué, doctor?

El médico no contestó.

Surco y gavilla

de José María Obaldía

Aquí estamos

y estaremos.

Sobre esta tierra vacía

y tan llena de silencios.

Aquí estamos

y estaremos.

Bajo estos cielos plomizos,

alumbrando  nuestro invierno

con candiles de recuerdos.

Aquí estamos

y estaremos.   

Poemas de la guerra

Arlin Buyert

Traducción de Laura Chalar

La carta era pesada,

no quería abrirse.

Yo la tuve en la mano un rato,

y luego sobre la mesa de la cocina.

Mi amigo quemó su tarjeta;

el humo lo llevó

a la cárcel de Stillwater.

Yo me enrolé en la Armada.

Después, mi corazón en la cárcel.

Después, oía silencio

en el rugido de un motor a reacción.

Algunos cuentos, algunas canciones

Darío Iglesias

Prólogo de Nelson Díaz

Con el tiempo mi padre me explicó que por algún motivo, los gatos los ahuyentan. Él había tenido uno que había vivido casi veinte años, y decía que ya era hora de adoptar otro. Cuando llegué de la escuela al día siguiente, me esperaba una caja de cartón en la cocina de donde salían unos maullidos casi imperceptibles. Le pusimos Pantaleón. Era negro, y con el tiempo se hizo grande como una mochila. Se supone que gracias a él dejaron de aparecérseme los Brosniedros, pero yo sabía que seguían ahí.